Наше взаимное руководство

Данная статья является переводом.


рейтинг: +6+x

Я чувствую, как оно зовет меня. Оно всегда зовет меня.

Эти старые, высохшие от пыли и крошащиеся страницы. Кадровые линии, похожие на борозды, усеянные нотами, ожидающие роста. Они кричат от жажды, отчаянно желая, чтобы я утолил и обновил их дождем моей крови.

Нет! Не моей кровью. Чужой кровью. Я никогда не заглядывал в саму партитуру — никогда не видел ее грубой красоты. Я не могу, я не имею права. Другие будут инструментами его плодов. Я должен держаться в стороне. Я буду пастухом, направляя своих ягнят туда… куда в конечном итоге идут все они.

Я не должен думать об этих вещах. Мне становится все труднее контролировать себя, люди это заметят. Я включаю музыку, чтобы отвлечься. Барток: струнная музыка, перкуссия и Селеста. Я позволил звукам впитываться в меня, восстанавливая и очищая.

Я всегда любил музыку. В детстве я часами слушал ее, проигрывая и переигрывая записи моих родителей. Хрустальный часовой механизм Баха, грозные башни Малера, яростный багрянец Прокофьева — завораживали меня. Даже когда я вырос, эти чувства никогда не покидали меня. Музыка была осью, вокруг которой вращалась моя жизнь — я вернулся к ней в своей работе, в своем доме, в своей семье.

А потом я узнал о музыкальной пьесе, которая делает все остальные неактуальными. Неслыханная, неосуществленная, она оказала большее влияние на меня, чем любой шансон или симфония. Я шел по его следам в истории, видел его силу: Джезуальдо, композитор и убийца — Сальери, перерезавший себе горло в учреждении — Скрябин, Берг, умерший от "заражения крови" — Пёрселл, Чайковский, Шуман, Моцарт-столько безумия, столько необъяснимых смертей. Чему же они научились? Какая дорога им была открыта?

Мой разум снова блуждает по слишком опасному пути. Бартока недостаточно — мне нужно опустошить свои мысли. К счастью, у меня есть доступ ко многим интересным книгам, и я много читал. Ходят слухи, что есть определенные методы медитации, которые имеют связь с моей музой, и я нашел их полезными для поддержания моего внешнего самообладания, особенно в последние месяцы. Важно отметить, что подготовка проста — и легко скрывается. Я запираю дверь, раскладываю материалы, закрываю глаза и начинаю.

Темнота.

Тишина.

Головокружение, затем невесомость.

Сильный жар. Запах фиалок. Полихромный блеск в черноте, как пузырь на масляном пятне. Мучительная боль. Мою кожу покалывает.

Ощущения гоняются друг за другом в моем сознании. Привкус металла и соли. Острая боль в груди. Непреодолимое желание спать. Отек в горле.

На этот раз все по-другому. Я чувствую людей в этом здании. Я их прекрасно знаю. Я не разделяю их мыслей, но испытываю их эмоции. Гнев. Любовь. Скука. Недоверие. Стыд. Страх неудачи. Страх внезапной кончины. Забвение. Надежды на лучшее. Жажда мести. Шанс на прощение.

Что-то не так. Чувства сталкиваются и сливаются, по мере того, как эффект становится шире, охватывая множество зданий, весь город, и простираясь все дальше и дальше. Неизъяснимое волнение, с безутешным горем, с дикой радостью. Каждое из них можно было бы попробовать, но это все равно, что есть все блюда на банкете одновременно. Это как быстрое падение в бездну. Это уже слишком.

Водоворот из чувств всех людей растет и бурлит, поглощая меня и это будет бесконечно. Я не выберусь.

А потом, как низкий звон колокола, все остальное исчезает, и я обретаю знание.

Это не образы или слова — ни то, ни другое. Это как видения, описанные музыкой. Я всегда знал такие вещи. Я скоро их выучу.


Холм. Белые облака затянули небосвод. Приближаются двое бородатых мужчин в потрепанных мантиях. Они с большой осторожностью несут какой-то предмет, завернутый в козью шкуру. Это было для них на вес золота. Они идут издалека, со склона высокой горы, через опустошенные наводнениями земли. Они следуют не за материальной фигурой, как присутствующей, так и отсутствующей – это их проводник к этому холму в центре мира.

У подножия холма, возле открытого входа в пещеру, сопровождающего с ними больше нет. Они разворачивают свою ношу. Старые кости и череп. Человек, которому принадлежали кости, тоже знал это место. Здесь он раздавил голову змеи. Здесь он был проклят.

Двое мужчин бережно закапывают останки в пещере. После этого они поют песню мертвым. Путники знают, что это место священно, но им не ведомо, кто будет петь здесь песни через поклонения. Кому будут петь верующие: богам любви, богам ярости, богам алчности, богам жертвоприношения или богам, которых нужно принести в жертву? Это место, откуда был изгнан человек, объединит людей многих религий в песне, слова которой все так же отчётливо слышны на протяжении истории.


В маленькой комнате горит красный свет. Человек не замечает, что огонь мерцал так незначительно. Он забыл о своем покровителе в маске. Для него существовали лишь он и лежащий перед ним пергамент. Человек был сосредоточен на музыке, которая горела внутри него. Полдень превратился в закат, утро превратилось в сумерки. Мужчина погружался в свои записи. Он похоронен в них, он будет похоронен вместе с ними.

Этот человек — всего лишь еще одна нить в гобелене, один голос в большом хоре, одна рябь в потоке. Есть и другие люди, освещенные тлеющими углями, свечами, яркой флуоресценцией или оставленные в тени, в других комнатах. Много людей, незнакомых друг с другом, но каждый из них следует одному и тому же руководству. Каждый работает над одной и той же целью. Она уже так близко и час на её осуществление настал.


Город. Гордые башни тянутся к желтому небу, на котором тускло, сияют звезды. Четыре реки вытекают из его стен, черная и красная, белая и желтая, с песнями прокладывая себе путь к морю смолы. Я знаю это место, хотя никогда не осмеливался там побывать. Алагадда.

Но это не Алагадда из оккультных знаний. Не звучит там дикий оркестр, безумные гуляки не заполняют его извилистые улицы и роскошные залы. Даже кирпичи не разбиты, не покрыты вороньими перьями и пылью засохшей крови. Эта Алагадда не носит маску. Она пребывает в покое. Она цела.

Это город, каким он был до развращения его Короля и народа. Это город, каким он будет, когда Посол отречется от престола, когда история закончится, когда прозвучит последняя нота. Это город, каким он никогда не был, просто аллегория для того, кто руководит его судьбой. Для тезки города.


Снова холм под темными небесами. Три фигуры, возвышающиеся над толпой человечества.

Справа — раб низменных желаний. Хищник, язвительно отзывающийся о своих муках, голодный, похотливый, который не заботится о последствиях. Его музыка — это безумие.

Слева — еще один раб, ищущий свободы через планы и замыслы. Анализируя ситуацию и пытаясь найти выход из нее. Мыслитель отрицает низменные мотивы своего спутника, своего собственного прошлого "я". Его музыка — это расчет.

Эти двое спорят, их противоречиям нет конца, их мелодии сталкиваются в хриплом контрапункте, в то время как толпа внизу смотрит на них.

Фигура в центре возвышается над двумя другими, отдельно от них, за ними. Их мелкие ссоры — ничто. Результат не имеет значения. В назначенный час мелодии чистой силы и холодного разума больше не будут иметь никакого значения, ведь они будут поглощены бесконечной песней, в грядущем совершенстве.

Центральная фигура — это то высшее, это вечность. Это не бытие — это существование. Это называется святостью, но это не свято, нет, — это то, из чего сделаны боги. Никто не может найти этого, но все руководствуются этим. Никто не может этого знать, но все это почувствуют. Оно всегда было, оно вернулось. Оно будет возвращаться снова и снова. Оно вне времени. В назначенное время само время перестанет существовать.

И все объединится в совершенной гармонии.


Эхо колокола затихает, когда понимание наполняет меня. Я открываю глаза.

У меня появилась новая цель: я не просто пастух, не просто любитель музыки. Я — вор.

Пришло время вырвать приз у тех, кому он никогда не принадлежал. Я должен идти на большой риск, я должен работать в темноте, но я найду путь.

Ибо у меня есть проводник.

Пока не указано иное, содержимое этой страницы распространяется по лицензии Creative Commons Attribution-ShareAlike 3.0 License