Ходит буря в книжных полках,
Шелестят страницы книг,
Хоть всë это ненадолго,
Они поймут: как он велик,
Они в конце концов поймут,
Что лишь искусство не горит,
Но не от книг, от сердца рвут,
Хоть моë сердце не гранит,
Но всë же есть надежда в них,
Сердцах их тёмных, но живых,
И пусть понять им не надо,
Как хорошо тут чай гонять порой,
И все эти громады книжных полок,
Они же как големы, за тебя горой!…
Но стихнет бой…
Рассеится в потолке дым…
И архивариус, что нам любим,
Уж не откроет, свой он зорко глаз,
А полки продолжают всë стоять,
И смотрят внутрь, через нас,
И сами нас читают по страницам,
Много, много, много раз…
И я хочу остаться жить тут навсегда,
Но черт с ним… С книгожогами, так далее…
Ведь горе не беда!
Она строга ко мне, но так прелестна,
Где дланью змея соблазняет аромат,
Я посвящаю ей стихи и песни,
Она лишь возвращает всë назад,
И снова вспять пускает время…
Она же во мне видит не объект,
Она же видит во мне человека,
Она моя удача, моя вера, мой ковчег,
Родная, "Странников Библиотека"…