Копия записи в блоге [УДАЛЕНО] от ██.██.20██, обнаруженной и удаленной в рамках мониторинга информации об SCP-1264:
Сколько раз я себе ни говорил, что от Кубуса всего можно ожидать, и сколько раз ни ждал от него всего, чего только можно, ему всегда удавалось отколоть нечто совершенно неожиданное и превзойти самого себя. Вот и теперь.
С тех пор, как он от нас1 переехал в Астрахань, я уже был почти уверен, что больше о нем не услышу. С тех пор, как узнал, что он умер – был уверен уже окончательно. Это, конечно, тяжкая утрата и все такое, но, казалось, она все же привнесла в этот мир некоторую стабильность: обычно, все-таки, сценическая карьера как способ существования белковых тел на этом заканчивается. Но у него и с того света, где бы тот ни был, получилось все перевернуть с ног на голову.
Те, кто читал мой предыдущий пост про «рок над Волгой», помнят, что мы там пересеклись со старой шайкой; так вот, от них я и узнал, что «Экстракт» не только слушают, но и курят. И тут же получил настоятельное приглашение приобщиться. Видит Джа, я был уверен, что это иносказание: какая-то очередная гипербола подвигов и свершений нашего общего друга, а «курение» его песен – это так, ролевая игра на поминках. Любил же он говорить «Вы просто не вкурили!» – ну так давайте, типа, вкурим напоследок. Я мысленно покрутил пальцем у виска, но согласился. Чтоб меня каждый раз так обманывали!
Долго ли, коротко ли – скорее долго, вообще-то, но это отдельная история – но мы вписались на флэт. Первое, что меня поразило – это спешка; я даже познакомиться ни с кем не успел, как у меня уже оторвали чуть не с руками обещанную пачку пересохшего трубочного табака и начали что-то мутить. Я вроде как ждал степенной церемонии – по радио и музыка играла для атмосферы – но кругом была беготня и спешка, как на пожар. Подозрения закрались уже тогда.
Так вот, не успел я толком устроиться и осмотреться, как один чувак (извини, бро, я твоего имени не запомнил) с торжественным «Готово!» выносит чашку какой-то мути. Все разом вздыхают с облегчением и успокаиваются: все, успели! Можно начинать.
Оказалось, они сделали патоку для кальянного табака. Ей разбодяжили тот, который я принес, замутили кальян. Уселись в круг на коврике, взорвали, раскочегарили, и понеслась. Кубус! Говнюк, ты опять превзошел все ожидания, чтоб тебя.
Короче. Хотите – верьте, хотите – нет, но курение «Экстракта» – это никакое не иносказание. Не самовнушение, не плацебо, не флэшбек – я-то знаю, о чем говорю. Похоже на кислоту на первый взгляд, но, простите за оксюморон, даже близко не похоже. Вообще ни на что, кроме самого Кубуса.
Как быстро оно накатывает, не скажу: как-то незаметно. Сильно, но исподволь: первое время ничего необычного не замечаешь. Не потому что нет, а потому что именно не замечаешь – критичность отваливается ко всем чертям, и все воспринимаешь совершенно как должное. Я все еще собираюсь сказать «что-то не цепляет ни фига!», а сам уже со всей компашкой еду в лифте2.
И, главное, все как будто так и надо. Лифт качает на волнах, за окнами – радуга, а в салоне коврик, кальян и мы сидим, как ни в чем не бывало: кто-то курит, кто-то сосется-жмакается, кто-то прямо на ковре листает твиттер, кто-то поплыл за пивом. Только нас почему-то на одного человека больше, хотя сколько ни смотрю в лица, не вижу никого лишнего. Тут доходит: да это ж Кубус! Старина, сколько лет, сколько зим! Сколько пива утекло, и все мимо! Кубус ухмыляется, как только он и умел, и я вспоминаю, как мы вот так же еще в раннем зеленом студенчестве ездили на лифте, когда он и лифтом еще не был.
И вот тут-то я начинаю прозревать. Нет ничего вокруг: это все память. Это, значит, мой мозг видит то, чего никак не может понять, и пытается на это натянуть какие-то привычные картинки. И впрямь: вот уже у траллика нету крыши. А вместо проводов – два лазерных луча, тянущихся, как трос фуникулера, к вершине телевышки. А вместо рогов по ним бежит яркая электрическая дуга. И под нами вообще даже не земля, а знаете… что-то типа полярного сияния вверх ногами, только не зеленого, а радужного, и по его поверхности волны бегут, а мы по этим волнам катаемся на газовых разрядах, как на серферной доске.
Я смотрю на все 360 градусов сразу, слышу сразу все вокруг. Чирикают сигналы от мобильников, спутниковая связь раскинулась паутинками. В небе цветут фракталы и мигают пульсары. А вот внизу… глубоко-глубоко, на поверхности земли, где наши бренные тушки остались… Скрестите мысленно ил на дне какого-нибудь застойного водогнилища и белый шум в телевизоре: сплошная муть и помехи, и среди них мелкими такими зернышками человеческие существа.
Мне говорят: «Да не смотри ты туда, хрен с ними!» – а я не могу, хотя и противно. И жалко так их одновременно… и себя жалко, потому что понимаю, что мне там, среди них, еще жить и жить.
Знаете, то что я тогда видел вокруг – это сущая ерунда по сравнению с тем, что творилось в разуме, на душе, но это уже совсем никак не описать – таких слов не придумано. Сколько раз ни пытался, всегда останавливаюсь в самом начале: это все равно что пытаться объяснить слепому, в чем разница между цветами. Из всего этого я вынес вот что: «Я» – оно точно не в голове, оно где-то выше, где-то там, глубоко за глазами. Выглядывает из этих глаз в наш мир, и поэтому думает, что сидит в голове, но голова – это так, приемник, настроенный на чью-то частоту. А моя частота тогда расширилась и расфокусировалась: я смотрю вниз, на одного человека, на другого, на нескольких сразу – и они ежатся от ощущений чьего-то постороннего присутствия, а я выглядываю из их глаз, чувствую их маленькие, тесные ячейки в этом мире.
Человек не создан для этих телесных клеток. Или человек создан, как эти телесные клетки для нас – это как смотреть; в любом случае, я снова туда не хочу.
Кубус! Дружище, кем бы ты там ни был, ты не был эгоистом. Не знаю, сколько народу уже ушло этим путем, но ты один задержался на полдороге, чтобы позвать нас следом и подсказать маршрут. «Все мы – экстракт мирового эфира». Точнее не скажешь.
#экстракт #Кубус #трансцендентность